Do lado de lá com Jackson Pollock

Jackson Pollock (1912–1956), nascido em Cody, Wyoming, foi o terremoto silencioso que sacudiu a arte ocidental. Não pintava quadros — arremessava existência líquida sobre telas que pareciam horizontes. Enquanto os críticos buscavam método, Pollock buscava respiração. O ateliê era campo de batalha e ritual; o pincel, muitas vezes, nem tocava a tela — o corpo inteiro era o instrumento. O gotejamento não era técnica: era destino. Ele não pintava o que via — pintava o que o perseguia. Havia álcool, angústia e um universo interior que explodia como constelações descontroladas. Pollock não procurava beleza — procurava verdade, ainda que ela viesse quebrada, feia, ou impossível de olhar por muito tempo. Era bruto, tenso, inquieto. Caminhava em volta da tela como um xamã, dançando a dor. Enquanto o mundo pedia forma, ele entregava pulsação. Enquanto museus imploravam explicações, ele oferecia silêncio. Jackson Pollock não pintava quadros — pintava estados da alma. Suas linhas não seguem caminhos: elas acontecem, como relâmpagos. Morreu cedo, aos 44 anos, em 11 de agosto de 1956, como vivem os vulcões: em erupção permanente. Sua obra continua respirando, expandindo-se, inquietando. Pollock não pertenceu ao expressionismo abstrato — o expressionismo abstrato pertence a ele.

Frederic Chaz

Frederic Chaz assina a seção Vozes do Tempo do Panorama Mercantil. Estudioso do processo metafísico e mediúnico, ele conduz o leitor por trilhas sensoriais entre o visível e o invisível, investigando as frestas do tempo e da consciência. Seus textos ressoam como ecos de outras dimensões — ora sussurrando mistérios, ora lançando luz sobre o enigma humano. Em um portal dedicado à profundidade e à densidade informativa, sua escrita atua como um sismógrafo do espírito, captando vibrações sutis que escapam aos olhos apressados.