Do lado de lá com Truman Capote

Truman Capote (1924–1984), nascido em Nova Orleans, foi a pena mais afiada da solidão americana. Escrevia como quem mira um espelho rachado — vendo o mundo e a si mesmo despidos de ilusões. Pequeno em estatura, mas imenso em vaidade e talento, fez da frase uma joia e da dor, literatura. Capote não descrevia: dissecava. Com um olhar clínico e cruel, arrancava da sociedade americana o verniz da decência e mostrava o que restava — a melancolia, o vazio, a culpa. Era o cronista dos frágeis e o inquisidor dos poderosos. De “Bonequinha de Luxo” a “A Sangue Frio”, sua escrita oscilava entre o encanto e o abismo. O primeiro fez o mundo suspirar com Holly Golightly, símbolo da liberdade disfarçada de fuga. O segundo reinventou o jornalismo literário ao narrar um assassinato real com frieza de cirurgião e compaixão de poeta. Capote escrevia como quem acende um fósforo dentro da própria alma — só para ver o que queima. Seu brilho, no entanto, foi também sua ruína. Amigo das elites que expôs, terminou isolado, traído e traidor, perdido entre festas, garrafas e fantasmas. Morreu em 25 de agosto de 1984, aos 59 anos, num quarto em Los Angeles, cercado por memórias, remédios e o eco de uma frase que nunca terminou. Capote não escrevia para consolar — escrevia para expor. E expor, para ele, sempre foi a forma mais elegante de sangrar.

Frederic Chaz

Frederic Chaz assina a seção Vozes do Tempo do Panorama Mercantil. Estudioso do processo metafísico e mediúnico, ele conduz o leitor por trilhas sensoriais entre o visível e o invisível, investigando as frestas do tempo e da consciência. Seus textos ressoam como ecos de outras dimensões — ora sussurrando mistérios, ora lançando luz sobre o enigma humano. Em um portal dedicado à profundidade e à densidade informativa, sua escrita atua como um sismógrafo do espírito, captando vibrações sutis que escapam aos olhos apressados.