Nelson Ned: de porra-louca a cristão

Por um bom tempo, Nelson Ned foi maior do que o próprio rótulo que o Brasil lhe impôs. Diminutivo só no nome e na estatura, media exatos 1,12 m de altura e pesava toneladas de carisma. Era um desses casos raros de vozes que pareciam carregar a dor do mundo em cada nota. Um bolerista de peito estufado, um romântico convicto, e — nos bastidores — um notívago desregrado que caberia mais num conto de Bukowski do que num sermão de igreja evangélica. A sua vida, afinal, parecia escrita por um roteirista de gosto duvidoso e imaginação fervilhante.

Frequentador assíduo da lendária boate Gallery, onde, segundo relatos, dava as maiores gorjetas e era paparicado até por narcotraficantes colombianos como o lendário Pablo Escobar. Nelson era o tipo de astro que se fazia respeitar até pelos malandros da noite (de todas as noites). Na lógica invertida da fama brasileira, ele era aquele que, ao mesmo tempo que vendia milhões de discos e lotava estádios mundo afora, era tratado pela imprensa local como uma excentricidade ambulante. Era tido como um anão genial. Um cantor que o povo respeitava, mas que os críticos preferiam ignorar. De certa forma, isso também é um tipo de glória.

A sua história mistura méritos artísticos inquestionáveis com uma trajetória pessoal de puro caos. Chegou a vender 45 milhões de discos — um número astronômico para qualquer padrão. E não foram apenas os corações sofridos do Brasil que se renderam: cantou em espanhol, inglês, italiano, lotou palcos nos Estados Unidos, na América Latina, na Europa. Era o tipo de voz que cortava fronteiras como faca quente na manteiga. Mas longe dos palcos, mergulhava em vícios e devassidão. Era o rei de um império construído em ritmo de bolero, mas com as fundações trincadas por cocaína, motéis, dólares e uma solidão que só os artistas intensos conhecem.

Segundo ele mesmo — e aqui a realidade parece roteiro de Zé do Caixão escrito por Quentin Tarantino — a sua conversão ao cristianismo aconteceu quando, no auge do delírio hedonista, viu na TV do quarto de um motel o saudoso apresentador Jô Soares entrevistando um pastor evangélico. Nelson estava cheirando cocaína na perna de duas mulheres nuas, uma em cada lado. E ali, entre uma fungada e outra, achou Jesus de fato. Isso na década de 1990, mesmo já tendo lançado um disco gospel em 1976.

Do motel para o púlpito: a conversão de um ícone

A virada espiritual de Nelson Ned é daquelas que parecem obra de um roteirista que misturou “O Exorcista” com “Domingo Legal”. Ele, o cantor de fossa, o símbolo da noite desenfreada e do exagero tropical, decide abandonar tudo e se tornar evangélico. Trocou as boates pelos púlpitos, os gritos das fãs pelo louvor às alturas, os shows lotados por cultos fervorosos. E acredite: a plateia veio junto. A guinada religiosa não foi apenas retórica, mas estética e musical. Lançou álbuns cristãos, gravou hinos, frequentou congressos evangélicos, virou uma espécie de celebridade gospel tardia.

Há quem diga que foi marketing de sobrevivência. Outros garantem que foi genuíno. Em um país que adora crucificar e redimir seus ídolos na mesma intensidade, Nelson soube como poucos incorporar o personagem da redenção. E não foi o primeiro: Tim Maia virou guru espiritual de si, Vanusa abraçou a astrologia, Baby do Brasil virou “do Brasil” por vontade divina. É parte do folclore nacional essa mistura de fé, palco e decadência redimida.

Mas o caso de Nelson é diferente. Talvez porque sua dor sempre pareceu legítima. E quando ele passou a cantar para Deus, manteve aquele mesmo tom de lamento arrastado, aquela entrega vocal quase masoquista. Era como se estivesse apaixonado de novo, só que agora por uma entidade invisível — e sem curvas. Seus hinos evangélicos têm mais paixão carnal do que muitos funk proibidão.

A fé também não o livrou das agruras físicas. No fim da vida, sofreu com diabete, cegueira parcial, hipertensão (o que lhe causou um AVC) e depressão. Morreu em 2014, aos 66 anos, no Hospital Regional de Cotia. Morreu menor do que merecia, mas maior do que muitos conseguiram ser. Um artista cujo corpo não suportava a fúria de sua alma. Um gigante encaixotado num corpo pequeno demais para tanto excesso.

E é curioso notar como o Brasil ainda tem dificuldade em encaixá-lo em seu panteão musical. Se fosse americano, teria virado filme premiado. Se fosse argentino, seria patrimônio cultural. Mas aqui, entre um meme e outro, virou nota de rodapé na MPB gourmetizada. Isso é quase um crime.

Mais de uma década após sua morte, a memória de Nelson Ned é um ponto cego no imaginário musical nacional. Fala-se pouco dele. Tocam-se menos ainda suas músicas nas rádios — o que, convenhamos, diz mais sobre as rádios do que sobre ele. Talvez porque sua estética romântica, latina, exagerada, não caiba no gosto hipster do presente. Ou talvez porque o Brasil tem medo de confrontar a intensidade, o drama, a dor escancarada — e Nelson Ned era tudo isso em estado bruto.

Mas ele permanece, ainda que subterrâneo. Nos karaokês bêbados. Nos corações partidos. Nas playlists escondidas de quem finge gostar só de Caetano e Belchior. Em algum momento, a história vai ter que corrigir essa omissão. E devolver a Nelson seu lugar de honra — seja no altar dos desajustados, dos redimidos ou apenas dos grandes artistas que o país fingiu esquecer.

Por enquanto, seguimos com a imagem dele no motel, cheirando cocaína, assistindo Jô Soares e logo achando o seu caminho espiritual. Um quadro que define o Brasil melhor do que muitas teses de doutorado. Um país onde a fé chega na marra, onde o sagrado e o profano se dão tapas nas costas, e onde os pequenos gigantes ainda cantam para os deuses — mesmo que ninguém esteja mais ouvindo ou fingindo que isso nunca ocorreu na cultura popular da nação.

Eder Fonseca

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