Purple Rain: gênio em estado puro

Há discos que brilham. Há outros que reluzem com força. Mas há obras raras — raríssimas — que explodem como supernovas no tecido cultural do mundo. Purple Rain, lançado em 25 de junho de 1984, é uma dessas explosões. Um disco que não apenas marcou os anos 1980, como redesenhou os contornos da música pop, do rock, da identidade negra e da própria noção de espetáculo artístico. Quatro décadas depois, o álbum ainda pulsa, respira, arrepia. Prince, com sua libido de outro planeta e sua musicalidade absurda, criou um artefato que desafia o tempo, a lógica e até o pudor de quem ouve.

Com apenas nove faixas, Purple Rain condensa o equivalente a uma enciclopédia de música popular. Funk, pop, R&B, soul, gospel, hard rock e até psicodelia cabem dentro dos 43 minutos desse épico moderno. É difícil — e até um pouco injusto — destacar faixas, mas se for preciso começar por algum lugar, então que seja por When Doves Cry, a canção que chocou o mundo com sua ausência de baixo, batida seca e angústia existencial. A faixa voa entre os nervos da alma como uma descarga elétrica: é sobre o fim do amor, a culpa dos pais, os demônios internos, tudo junto, tudo nu, tudo com um groove inconfundível.

Prince, no auge dos seus 26 anos, não era apenas um cantor ou guitarrista — ele era um arquétipo. Um novo tipo de astro que desafiava o machismo do rock, a pureza do gospel, o racismo do pop e a caretice da indústria. Seu andrógino carismático era tanto uma provocação quanto um convite: “Venha, se você for corajoso o bastante para dançar comigo no precipício.” O fato de ter feito isso com a bênção da MTV — ainda majoritariamente branca — é uma façanha digna de nota. Purple Rain, o filme que acompanha o disco, também virou símbolo de um tempo em que artistas ousavam ser maiores que a indústria, maiores que seus medos.

A sonoridade do disco é de uma precisão quase cirúrgica. Let’s Go Crazy, faixa de abertura, já começa com um sermão profano que rapidamente vira uma pancada sonora de guitarra e libertação. I Would Die 4 U e Baby I’m a Star são hinos de empoderamento dançante, quase messiânicos, enquanto The Beautiful Ones derrama alma e desespero de uma forma que poucos se atrevem. Mas é na faixa-título que Prince se transcende. A balada épica Purple Rain — com seus quase nove minutos de catarse emocional e solos de guitarra eternos — é o tipo de música que não se escreve: se canaliza.

A tempestade roxa que nunca cessou

Quarenta e um anos depois, Purple Rain ainda é referência estética, política e espiritual. Em uma era dominada por algoritmos, TikToks de 15 segundos e música feita para agradar playlists, o álbum resiste como monumento à integridade artística. Prince não precisava de comitê de aprovação: era ele quem criava a demanda. Seu perfeccionismo — muitas vezes confundido com excentricidade — era, na verdade, a recusa em ser apenas mais um.

Em termos técnicos, Purple Rain também representa uma aula de produção musical. A engenhosidade dos arranjos, o uso dramático dos silêncios, os timbres inusitados, a mixagem crua e ainda assim espacial — tudo isso constrói um ambiente sonoro que é ao mesmo tempo íntimo e universal. A obra foi um fenômeno comercial — 13 semanas no topo da Billboard, mais de 25 milhões de cópias vendidas —, mas seu impacto é imensurável. Prince não vendeu apenas discos: vendeu liberdade. A liberdade de ser complexo, ambíguo, rebelde, suave, messiânico e sacana — tudo ao mesmo tempo.

E sim, é importante lembrar: Purple Rain foi o primeiro álbum de um artista negro a liderar simultaneamente as paradas de álbuns, singles e filmes nos EUA. Isso num país que ainda hoje hesita em lidar com sua própria sombra racial. Prince, com sua voz quase feminina, sua guitarra quase indecente e sua estética quase religiosa, quebrou essa barreira com poesia e distorção.

Revisitar Purple Rain é mais do que nostalgia: é resistência. É lembrar que um disco pode mudar a trajetória da música. Que um artista pode, com coragem e visão, criar algo tão poderoso que 40 anos depois ainda seja referência. Prince morreu em 2016, mas como todo mito, ele não morreu de verdade. Ele apenas se dissolveu na púrpura eterna de sua obra.

E nós, humildes mortais, seguimos ouvindo. Chorando. Dançando. Esperando pela próxima chuva roxa.

Eder Fonseca

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