Dener: o artista da bola não estourou

Há jogadores que passam pelo futebol como cometas: iluminam brevemente o céu, deixam um rastro de espanto e desaparecem antes que o público consiga entender direito o que viu. Dener Augusto de Sousa é um desses casos. Talento precoce, driblador raro, dono de uma irreverência que misturava futebol de rua com ousadia profissional, ele foi tratado como promessa, depois como realidade iminente e, por fim, como lenda interrompida. O título desta resenha já entrega a ironia: Dener não “estourou” no sentido clássico — o da consagração longa, das Copas do Mundo, dos contratos milionários —, mas isso diz menos sobre ele e mais sobre o tempo que lhe foi roubado.

Revelado pela Portuguesa, Dener surgiu no início dos anos 1990 como um sopro de criatividade em um futebol brasileiro que começava a se tornar mais físico, pragmático e desconfiado do drible. Canhoto, baixo, rápido e provocador, ele parecia jogar com a bola colada ao pé por pura teimosia estética. Driblava porque sabia, porque podia e, porque queria. Na Lusa, virou rapidamente o principal nome do time e um dos jogadores mais comentados do país. Não era só eficiência: havia espetáculo, havia personalidade, havia aquela sensação de que algo fora do script estava prestes a acontecer.

A passagem pelo Grêmio foi breve, quase protocolar, como se o clube e o jogador estivessem em fusos horários diferentes. Já no Vasco da Gama, Dener encontrou um palco maior e uma torcida disposta a abraçar o personagem. Em São Januário, virou titular, decidiu jogos e reforçou a aura de gênio indomável. Era o tipo de jogador que dividia opiniões com facilidade: para uns, indisciplinado; para outros, simplesmente livre demais para caber em esquemas engessados. O fato é que, em campo, ele resolvia. Fora dele, despertava curiosidade, fofoca, exagero — ingredientes clássicos de uma carreira que parecia caminhar para algo grande.

Não faltavam rumores sobre a Europa. Diziam as boas e más línguas que Dener já estava vendido ao VfB Stuttgart, da Alemanha. Em um futebol alemão historicamente menos afeito ao improviso latino, a possível transferência soava como teste definitivo: ou ele se adaptaria e viraria estrela internacional, ou seria engolido pela rigidez tática. Nunca saberemos. O negócio, ao que tudo indica, estava encaminhado. Faltava apenas o tempo. E o tempo, no caso de Dener, foi impiedoso.

Quando o talento encontra o asfalto

Na madrugada de 7 de abril de 1994, no Rio de Janeiro, a carreira de Dener foi interrompida de forma brutal. Ele morreu em um acidente de carro na Lagoa Rodrigo de Freitas, após o veículo em que estava colidir violentamente e ele ser asfixiado pelo cinto de segurança. Tinha apenas 23 anos. O episódio chocou o futebol brasileiro não apenas pela tragédia em si, mas pelo simbolismo: um jogador no auge da juventude, às vésperas de uma transferência internacional, com o futuro aberto como uma avenida — ironicamente, fechada naquela madrugada. O asfalto venceu a grama. A imprudência, somada às circunstâncias da noite, selou um destino que o futebol jamais conseguiu substituir.

A morte de Dener cristalizou sua imagem. Ele passou do jogador promissor ao mito interrompido. Não houve tempo para decadência, para erros irreversíveis em campo, para temporadas ruins que relativizam ídolos. Ficou o “e se?”. E esse “e se” é cruel: e se tivesse ido para a Alemanha? E se tivesse jogado uma Copa do Mundo? E se tivesse amadurecido? O futebol adora estatísticas, mas vive de imaginação — e Dener se tornou matéria-prima perfeita para ela.

Dizer que Dener “não estourou” é, portanto, uma provocação semântica. Ele não estourou no mercado global, não empilhou títulos, não virou figurinha repetida em álbuns de Copa. Mas estourou na memória afetiva de quem o viu jogar. Estourou como símbolo de um futebol mais livre, mais irresponsável no melhor sentido da palavra. Seu legado não está em números, mas na lembrança de que o futebol também é arte efêmera — e que, às vezes, o artista vai embora antes da exposição principal.

Talvez Dener seja isso: um aviso silencioso de que talento não negocia com o tempo. Quando o tempo acaba, não há contrato europeu, nem cláusula de rescisão que resolva. O futebol seguiu. Mas ficou mais pobre naquela madrugada na Lagoa.

Eder Fonseca

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